Radiohead - A Wolf At The Door

Язык странным образом распух и уже не помещался во рту, так что пришлось его бездумно вывалить, точнее, это произошло само-собой. Воздух поступал какими-то комьями, и не проходил через нос, так что дышать приходилось ртом. Язык совсем высох. Дыхание выходило каким-то сбивчивым, тяжелым, немного сиплым. Но то, что он дышал, уже радовало. А то можно было подумать, что он мертвый. Он и был похож на мертвого. На мертвую большую рыбу, которую вытащили на берег, и чей рот остался открытым в попытках вздохнуть. В глубоком вне он перевернулся на спину, язык запал во внутрь и мешал дышать. Слышались сипы, воздуха становилось все меньше, но организм не хотел выходить из бессознательного состояния.

Сейчас. И как будто полушария мозга поменялись местами. Широко раскрытые глаза заметались по комнате. От резких изменений углов обзора глазные нервы напряглись, заболели. Сухой, распухший язык неприятно прилипал в небу. Спина тоже затекла. Вот он садится. Позвоночник, от того, что ему пришлось согнутся, заболел или заболели мышцы. Но все это не имело значения. Все как-то изменилось, перевернулось. Все кружилось.

Первая попытка встать была провальной, и он просто завалился обратно, ударившись при этом копчиком о каменный пол. Вторая попытка вышла лучше. Он даже смог пройти несколько метров, держась рукой за стену. Все крутилось, путалось: мысли, ощущения, чувства. Не хотелось думать о том кто он, где он, почему он. О таких вещах просто не думалось. Эти мысли, которые могли бы оказаться весьма полезными, если можно было бы их закончить, заменили совершенно абсурдные, бессмысленные и незаконченные фразы, которые появлялись из ниоткуда и исчезали в никуда.

Шершавые каменные стены под рукой были странно-приятными на ощупь. Казалось, что можно было почувствовать каждую мелкую дырочку в камне, шершавость, трещинку. А если посмотреть, то малейшие изъяны были видны глазу. Становилось даже жутко. Странные желания всплывали в голове вместе со странными образами. Остановка. И вот он уже проводит своим языком по холодному камню. Зачем? Ему и самому хотелось это знать. Вкус был холодным. Именно таким, если это приемлемо для описания вкуса. Холодным, мертвым, и все еще отдавал землей. Он уперся лбом в стену. Холодную, мертвую. И вдыхал запах земли. Сырой. Возникали фантомные образы. Животные, которые гонят свою добычу, непосредственно сама добыча, которая оставляет в сырой земле глубокие следы. Добыча. И оставленные ею кости, чисто обглоданные. Рот наполняется слюной. Это все так странно, что в голове всплывает безумное предположение, не был ли он сам тем охотником, не гнал ли он свою добычу. Это все так приятно, что снова хочется высунуть язык и лизнуть камень. И он в шаге от того, чтобы это сделать. Но ему стоит убедится, что ему никто не помешает, и он оглядывается, с безумным, хищным взглядом.

Зрения, слух, чувства. Все это как не его. И от звука чужих тихих шагов все встает на свои места.  Он отпрянул от стены, вглядываясь вперед, в темноту. Почему-то кажется, что тот, кто впереди, кто там, хочет отобрать у него это ощущение сырой земли и свободы, и сразу появляется то самое чувство, то самое желание, перегрызть глотку, разорвать своими руками грудную клетку. Но потом что-то другое берет верх над этими мыслями и ощущениями. В голове появляется десяток вопросов. Вопросов, которые позволяют предположить ему, что он все еще мыслит, а не живет своими чувствами, обостренными, искаженными, дикими, сильными.

Отредактировано Deimos (01-03-2013 13:27:53)